Tertúlia Piauhy

2011-02-28T13:02:00.000-08:00

Quanto tempo sem escrever, hein?
Ando mesmo em débito com meus "leitores". rs
Na verdade nem sei se os tenho, ou se ainda os tenho. Ando em débito mesmo é comigo, com meus propósitos, minhas coisas.
A vida materna anda tumultuada, apesar de deliciosamente tumultuada.
Esse post é mais para reafirmar o compromisso que tenho comigo de seguir andando, como sempre digo. Caindo e levantando, apanhando mas, ainda assim, continuando.
Hoje estou de volta.

2011-01-10T06:54:00.000-08:00

Aproveitar e acreditar:

A VIDA É BELA,
O CÉU É PERTO
E O MUNDO É UMA MARAVILHA!

É só a gente acreditar e correr atrás.

2010-12-01T16:25:00.000-08:00

Estou atrás do que fica atrás do pensamento. Inútil querer me
classificar: eu simplesmente escapulo. Gênero não me pega mais. Além do
mais, a vida é curta demais para eu ler todo o grosso dicionário a fim
de por acaso descobrir a palavra salvadora. Entender é sempre limitado.

(Clarice Lispector)

Essa era Clarice, sempre conseguindo descrever o indescritível com sua habilidade inigualável de manipular as palavras, sábia, sábias..

Todo tempo é irredimível

2010-11-14T10:42:00.001-08:00

Vasto campo de amor,
destroços de paixão
largados na paisagem
de nuvem, água e verdura

Assim se resume esta saudade

Não se redime o tempo
(tempo algum se redime)
sobretudo
o tempo nutrido de suspiros

Eis aqui, senhora, o tempo,
o tempo em minhas mãos
que deposito
a teus pés,
pois te pertence,
já que na tua vida
foi vivido

Terias coragem de dizer
que foi tempo perdido a nunca mais?

Jamais, pois sabes
que foi tempo venturoso
feito
de roçar de olhos
e pele arrepiada

Nosso tempo, espalhado no vasto campo
entre os destroços da paixão,
é tempo eterno,
irredimível.

E nós, condenados a ele,
refulgiremos para sempre
nas retinas
as luzes, os fogos, as cores
e a pulsão daqueles dias
em que tudo parou.

Mexe mexe na barriga

2010-08-17T07:47:00.000-07:00

Um dia uma amiga me perguntou como é a sensação de ter um bebê se remexendo dentro da barriga da gente. Eu disse que é lindo, uma sensação gostosa e delicada, como se tivesse uma borboletinha batendo asas lá dentro.
Ocorre que meu namorado não gostou nadinha da comparação. Achou que era “alegre” demais para o filho macho dele. Foi engraçado, engraçado perceber como as convenções sexuais/sociais em torno das pessoas começa cedo. Depois achei preocupante, comecei a me questionar se há algum meio de livrar meu filho disso, concluí que não. O mundo é assim e não há nada que possamos fazer para mudar isso a curto prazo, todo e qualquer investimento nesse aspecto levará anos até surtir qualquer efeito. Até lá meu filho já terá crescido e se tornado homem, já terá a mesma mania do pai e dos avôs de permanecer frente à TV vendo filmes, jornais e documentários, já terá escolhido alguém com quem compartilhar o resto de sua vida e, quem sabe, já serei avó!
[...] Eu sempre ouvia dizer que a vida de uma mulher se resume ao antes e o depois dos filhos, começo a crer que não há verdade maior, aos sete meses de gravidez começando a especular minha vida quando for avó! É, no mínimo, hilariante.

Aforismo

2010-07-29T10:52:00.001-07:00

Não existem segredos na vida, apenas verdades escondidas que ficam sob a superfície.

Grandes necessidades invocam nossas maiores virtudes

2010-07-11T20:12:00.000-07:00

O caráter e o bom senso serão sempre procurados sob quaisquer circunstâncias, pois ele se educa nas intempéries do mundo, não no silêncio recôndito. Em boa parte das circunstâncias da vida falta boa educação e justo caráter.
Não é preciso negar o que um indivíduo pode ter de melhor para oferecer a alguém, à sociedade: bom caráter.

E a imprensa, é pra pegar no pé?

2010-07-08T20:03:00.001-07:00

Depois do resultado e desempenho pífio da seleção canarinho durante a Copa 2010, depois da demissão de Dunga, mais uma vez levanta-se o já clássico questionamento "Onde termina o direito da imprensa exercer seu trabalho de fiscalização e crítica ao governo e/ou governantes. Onde começa o direito à privacidade?"
Questão polêmica e complexa.
Jornalistas, assessores de imprensa e profissionais da área de comunicação batem na mesma tecla: a de que criticar e apontar o dedo é obrigação da imprensa. O profissional que não o faz está fadado ao fracasso e à frustração profissional. Todavia, do outro lado vêm à tona os mesmo argumentos de outrora, argumentos esses que, apesar de repetitivos, continuam válidos: o direito à privacidade e à intimidade garantida à todos na Carta Magna.
É uma luta sem fim, que ainda vai deixar muitos feridos no meio de todo esse embate. Ano passado o Presidente do Supremo Tribunal Federal entendeu que seria coerente a derrubada do diploma de graduação em Jornalismo para o exercício da profissão, meses depois o destempero do ex técnico Dunga ao destratar o repórter Alex Escobar, tudo isso acompanhado pelo Brasil inteiro através de jornais e tv's.
Ao que parece esse entrave entre jornalistas e detentores do poder anda longe de chegar, sequer, às vias de civilidade, talvez por isso Gilmarques de Mendonça tenha caçoado da situação com a célebre frase "A mídia vez em quando faz esparrela, porque a poesia do dia-a-dia mídia nela."

Mulher grávida

2010-06-27T08:01:00.000-07:00

Esse texto não é meu, mas achei condizente com o momento. Terno e singelo.

Mulher grávida

Aquela beleza,
aquela que fica para além dos olhos,
que independe de formas,
está em teu corpo.

Durante nove meses
silenciosamente
Deus trabalha
em tuas entranhas

Durante nove meses,
- laboratório de Deus -
és um milagre acontecendo
em todas as suas fases.

Aquela beleza,
aquela que fica para além dos olhos,
que as mãos não modelam,
que os homens não sabem,
que as crianças não percebem,
está em teu corpo.

(Não a beleza externa
da flor,
mas, a recôndita,
da raiz;
não a beleza do adjetivo,
mas a beleza do verbo.

No começo, era o Verbo.)

Até que, de repente,
Deus se revela em ti como um novo dia!

Então
não és apenas mulher, és símbolo, universo,
estrela...

E ao ver-te, (e ao vê-la)
te sigo como o pastor
na direção da alvorada,
me curvo como o lavrador
sobre a terra já semeada,
me ajoelho como o crente
ante a imagem venerada,
me comovo como o Poeta
ao olhar doce da amada.

Prosterno-me
ante a mais simples e inédita
de todas as belezas
(que importa se infinitas vezes repetida?)
- e, humilde e ignorante,
( a alma por um mistério inefável, possuída,)
feito rei e pastor
me maravilho,
ouvindo a Vida cantar
no choro de teu filho!

2010-06-26T08:01:00.000-07:00

"Certa vez alguém me disse que as coisas na vida da gente são providenciais. Tenho dúvidas. De repente essa é mais uma das tantas estratégias de refúgio dos vivos do mundo. Refúgio para não admitir o quanto a vida pode ser injusta com fatos e situações..."

Quando olhou para dentro dos próprios olhos viu uma menina perdida num labirinto. Ela era uma garota assustada, mas agora tornara-se uma mulher, fora obrigada a tornar-se mulher.
Mesmo ciente de todas as obrigações e circunstâncias que a forçavam a ser assim ela tinha medo. Queria correr, tinha vontade de gritar perambulando pelas praças que traziam recordações de sua infância, de tempos que lhe eram cofortáveis. Parecia Alice: perdida, sem horizonte e constantemente ludibriada pela aparência de tudo. Era falso.

Quando resolveu reler “O pequeno príncipe” não imaginou que seria tão emocionante e simbólico, como da primeira vez. Era outra época, outra idade e, mesmo assim, as sensações foram as mesmas.
A ingenuidade do garoto não foram estranhas, elas remetiam à sua própria ingenuidade, quando era criança.
A ênfase dada com tanta freqüência à importância da permanência do espírito infantil nos adultos, cheios de si, portadores de tanta segurança remeteram à épocas em que era permitido ser frágil.
Essa interrupção brusca a que somos submetidos no decorrer da existência provoca nos seres uma enorme sensação de vazio. Pensando nisso, então, quis ter certeza que sua criança permanecia intacta lá dentro dela mesma, que seus olhos ainda guardam as lembranças da pureza infantil.
Achou doloroso pensar que podemos ter perdido aquela magnífica ingenuidade, imaginar que toda sua representação e simbolismo pode se perder com o passar dos anos. Esse pensamento a remeteu à conclusão de que a humanidade é fria e incapaz de perceber a simplicidade em que a vida se apresenta.

José Saramago

2010-06-19T12:54:00.000-07:00

Minha relação com Saramago é ténue. Fui apresentada a ele quando contava apenas 16 anos e me deparei com seu "Memorial do Convento".
E dele foi o que li.
Hoje, quase 10 anos depois, sua morte me tocou. Senti-me irresponsável e relapsa por não ter lido mais, assim, o que nutro pelo escritor português é a ignorante admiração de quem conhece pouco, mas sabe que é bom. Um ser paradoxal: comunista ateu, sem fé em Deus mas ainda com fé nos homens.
Numa de suas entrevistas Saramago afirmou que no mundo de hoje "Quem é otimista é estúpido, insensível ou rico", toda via a última edição de sua "Jangada de pedra" foi completamente convertida em fundos beneficentes para as vítimas da tragédia do Haiti. Me pareceu contraditório, todavia tenho para mim uma ingênua teoria: a de que quem escreve tão bem não pode ser tão mal.

A páginas tantas

2010-06-06T21:01:00.000-07:00

Nas entrelinhas do passado li o presente que se recusa a abrir-se,
Nas linhas tortuosas do presente traduzi o futuro obscuro e impolido de vinil ralado.
Futuro perigoso, presente inseguro, passado empoeirado.
Linha etérea de um tempo que não sabe sequer se existiu..

Toda forma de amor é contrariado*

2010-05-25T14:36:00.001-07:00

Já faz algum tempo li uma entrevista concedida pela jornalista Marília Gabriela à revista semanal Istoé, entrevista essa em que foram debatidos assuntos como amor e fidelidade, dentre outros que, na ocasião, não me despertaram tanta atenção. (Isto foi em 2007. Considerando a explosão caótica das informações nos veículos de comunicação na atualidade há de se julgar que o texto que aqui me refiro pode ser considerado antigo).
Com uma interessantíssima citação do escritor Albert Camus, Marília conseguiu despertar em mim a vontade de refletir sobre esses temas.
No livro “Heróis absurdos” Albert Camus discorre a respeito da personagem fictícia Dom Juan de Marco e afirma de maneira solta, desinteressada e romântica: “Dom Juan vive trocando de paixões não porque não ame, e sim porque ama demais.”
É a plenitude na definição do ato de amar!
Seguindo essa definição, certamente muita gente já se sentiu um Dom Juan, não apenas um conquistador, mas um eterno amante apaixonado pelo amor. Aquele que ama pelo ato de amar, vê beleza no fazer amor. A conquista, o primeiro toque, o primeiro contato e toda aquela enxurrada de emoções provocada por esses sentimentos.
Volúvel? Não. Amante que de tanto amar só quer mais e mais amor. É incapaz de vivenciar algo em que não exista amor.
Nesse momento, afogada por essas linhas me descobri uma vertente de Don Juan. Parafraseando Drummond: “[...] Este é o nosso destino: amor sem conta [...]”.
E se o nosso destino é amor, então, porque não amar?
Admito a dificuldade em aceitar o conceito de amor sem conta. Caímos no constante risco da mágoa, na armadilha preparada pelo socialmente imposto, isso porque a maior fatia da esfera social, não está preparada para o amor livre.
Roberto Freire em seus livros defende o que ele batizou de “Amor anarquista” que, a meu ver, não difere do “Amor sem conta” de Drummond, ou mesmo do “Amor contrariado”, de Albert Camus. São todos amores livres, que buscam a satisfação de si e da própria alma, alimentando-os com amores de diferentes estirpes que nem por isso deixam de ser amor.
Ao longo da vida agregamos valores e experiências adquiridas com companheiros e, quando possível, amantes. Alguns muito, outros nem tanto, nos envolvem e/ou se deixam envolver.
A existência vai se desenrolando assim, nessa busca insaciável por suprir a eterna carência de mais e mais amor.

* A frase que dá título ao texto pertence ao escritor francês Albert Camus, em seu livro “Heróis absurdos”.

Minha janela faz reflexo.

2010-05-10T17:34:00.000-07:00

Na janela do meu quarto a visão de alguns galhos espalhados, folhas soltas e pássaros sobrevoando os arredores do ninho.
A janela do meu quarto é janela para o mundo, janela de largo fundo, tão grande que as vistas se perdem.
De lá tudo vejo, olho e tudo enxergo. Tudo está lá, tudo sempre esteve lá.
Aberta a janela e todas as coisas lá como dantes e depois. Elas olham para mim de volta como que numa réplica à oração.
Minha janela faz reflexos.

Caminho das novas viagens

2010-05-01T18:04:00.001-07:00

Dos tantos tropeços e avanços da vida vamos sentindo cansaço, vontade de parar, retroceder ao útero da mãe. Vontade de ceder, chorar.
A vida é bonita por si, mas por que não conseguimos encontrar a beleza ao alvorecer? Tantas vezes a procura, tantos numa eterna ebulição, constantes viagens, ódio e amor, doce e amargo. Tantos percalços, outros espantos.
A vida é assim, a gente não sabe de nada, nunca sabe nada, agente sempre tentando descobrir. E vamos desbravando horizontes e aplicando os sentidos às novas situações.
Visões tortuosas, caminhos incertos, tiros no escuro, alvos inatingíveis.
E as prisões? Domiciliares ou psicológicas, elas existem, e nos tiram muito o brilho da mente, o brilho próprio do olhar de uma criança, brilho esse que faz fazer sentido o viver.
Caminhos errados ou escolhas mal feitas? Nunca saber é quase verbo tangível.
E a tortuosa infinita Highway ainda está lá, só esperando os novos sonhadores chegarem com coisas vindas do sul...

O caso do avião e da estrelinha

2010-04-20T15:39:00.000-07:00

Hoje me sinto feliz. Imensamente feliz. Hoje é só mais um dia que aponta e desponda raios de um novo começo.
Me permito ceder esse espaço para publicar um belo texto que li há algum tempo atrás e que não é meu mas retrata ricamente meu momento.

Denise Veras

O caso do avião e da estrelinha

Por dentro da noite, ia passando o avião
grandão
bufão
gordão
bobão
(todo ão)
cheio de luzes piscantes
cheio de roncos bufantes
pisca-luz-nas-asas-pisca-luz-no-nariz-pisca-luz-no-bumbum
e bufa-que-bufa-vruuum-e-pisca-que-pisca-plic-ploc-e-bufa-que-bufa-vruuum-e-pisca-que-pisca...

ufa, ufa!
quanta luz
e quanta bufa!
aí o avião passou por uma estrelinha solitária, tadinha, bem miudinha, tão pouquinha, tão lindinha

(toda inha)

ao ver a exibição do avião (ão, ão, ão!), a estrelinha olhou pra sua maior amiga, piscou sua única luzinha e comentou, aborrecida que só:

-ai, ai, amiga lua, veja só, assim é complicado:

quando uma de nós cai é lindo porque um desejo é realizado;
se você cair, são jorge pode se machucar, mas ele é forte, vai dar conta do recado;
agora, se um avião cai... ai, ai, ai, não gosto nem de pensar no resultado...

e a lua, linda, nua, dona da rua e super-perua (toda ua), comentou, com aquela cara de dondoca quando se amua:

- hum... esse bestão aí pensa que é o tal, mas vai é se dar é mal...
por que será que ronca que nem papai noel e pisca que nem árvore de natal?

e a estrelinha:

- ainda se fosse uma avezinha, amiga lua, mas é um avizão, desculpe, um avião, piscão, bufão, e pensa que é o dono do céu, o bobalhão!

- isso mesmo, amiga estrelinha:
não pode ser boa bisca
quem assim tanto bufa e tanto pisca!

- xô, avião, volte lá pra onde mora,
nós chegamos antes, vá-se embora agora!
ainda se você fosse um passarinho,
mas um passarão todo de aço...
pode ir dando o fora do pedaço!

parece que o avião bobão se tocou, porque logo ouviu-se um blim-blão e uma voz de mulher dizendo:

“senhoras e senhores passageiros, para seu maior conforto vamos reduzir as luzes da cabine e prosseguir o nosso vôo com destino a...”

como quem não queria nada, o avião disfarçou o tique nervoso do pisca-pisca, diminuiu o bufa-bufa, e foi saindo de mansinho, escurinho e caladinho - mais parecia um passarinho

(todo inho)

foi sumindo na escuridão, foi sumindo pelo céu, sumiu.

a estrelinha piscou,
a lua sorriu,
e o céu, iluminado à luz do luar,
se encheu dos aplausos das estrelas.

Cuide de você

2010-02-17T20:33:00.000-08:00

Outro dia, numa visita ao Museu de Arte Moderna, no Rio de Janeiro, tive o privilégio de assistir à exposição de uma artista plástica francesa chamada Sophia Calle.
Sophia utilizou um email de rompimento que recebeu do então namorado como ferramenta para desaguar suas emoções latentes. Tirou cópias desse email e distribuiu a 107 mulheres diferentes, escolhidas pela diversidade de suas profissões, para que elas analisassem a carta, cantassem, dançassem, fluíssem, esgotassem em fim aquelas linhas que a destruíram, dilaceraram tão covardemente seu coração. A carta terminava com a seguinte frase “Cuide de você”.
Tais reflexões no museu, lendo e acompanhando as análises e descobertas que essas mulheres fizeram sobre o texto endereçado à Sophia me fizeram pensar mais, refletir mais uma vez acerca da fragilidade das relações humanas.
Meus desvarios me levaram longe, até mesmo à instituição do casamento,o que me fez crer que ele deva ter sido criado numa tentativa de fazer com que as pessoas entendam mais seriamente e se sintam mais incontestavelmente responsáveis por outra pessoa previamente escolhida.
Em plena primeira década do século XXI os relacionamentos se tornam cada vez mais frios, fortuitos, bem como as mulheres cada vez mais frígidas e os homens mais acuados. Agravando essa situação, que já me parece por demais absurda, paralelo a todo esse marasmo caminha uma tal internet, acompanhada de um tal de endereço eletrônico, mais conhecido como email.
MSN, orkut, twiter, facebook e mais trocentas ferramentas à disposição de quem quer que seja na internet não passam de lobos em pele de cordeiro. Verdadeiras destruidoras de relações humanas. Sophia que o diga, e eu confirmo.
Dissemos adeus aos cortejos à janela, nunca mais nos interessamos pelos bilhetinhos escondidos nas páginas dos cadernos, as canções tocadas na viola para conquistar as moças já não são mais cantadas. Tudo acabado, tão apagado na memória de boa parte das pessoas que viveu tão lindas recordações (e olhe que não sou tão velha assim, mas eu vivi!). Tudo tão esquecido num canto qualquer da memória, como se não tivesse valor, como uma peça gasta que, depois de muito uso, é repassada ou jogada fora.
Ah que saudade do tempo em que a conquista era parte importante do processo e das pessoas, ah que saudade do cheiro de rosas no quintal e dos paqueras passeando próximo ao portão.
Saudade de um tempo em que um namoro não começava pela internet, começava com um olhar, de um tempo em que as fotografias serviam para guardar lembranças, não para serem descarregadas numa máquina para depois serem deletadas, sem a menor emoção, sem o menor sentimento nem cuidado em se ater aos momentos vividos no ato do flash.
Adeus bilhetinhos de amor, olá invasiva, desalmada, inapropriada e anti-romântica internet.

Peregrino

2010-01-13T14:00:00.000-08:00

Era uma vez um perdido
Peregrino por entre as estradas entrançadas
Escondido nos bosques indianos da memória
À procura de encontro
Às escusas para aparecer
Se perdendo, queria se achar
Silenciando, desejava falar
Um dia ele ouviu o que uma dama tinha a lhe dizer:
É cedo? Por certo, mas nem todas as grandes obras da humanidade foram feitas em centenas de anos, e muitos dos mais incríveis acontecimentos só existiram por alguns minutos. Entretanto, para o caso de haverem dúvidas pairantes, deixemos o tempo passar.
Por todas as vidas que desmoronam à nossa volta, a concessão de construir.
Seiva vital, juventude eterna, espíritos pulsantes..
E se tudo acabar, então sigamos como Drummond: agradecendo, apreciando e retendo o que houver de melhor.

O poeta ‘eu’ em seu labirinto

2010-01-05T14:22:00.000-08:00

O poeta em mim mente, e sabe que mente
É mentiroso incondicional, um canalha!
O poeta em mim quer me fazer de boba,
Como se já não bastasse ser tola.

No labirinto de meu corpo se esconde minh’alma e,
Com ela, brinca o fazer poético,
Brincam as palavras, confundem-se os sentidos.

O fazer é quase tão difícil quanto o sentir.
Sentimentos são, por vezes, incoerentes,
Mas o fazer tem que fazer sentido.

Sem cabimento nos papéis,
Sem rumo nos textos,
Somente o papel e a caneta
Companheiros, cúmplices,
Mas não amigos

A caneta não é amiga do papel,
Que não é amiga do poeta
Por isso o poeta em mim mente.
Me faz crer que a caneta, o papel e eu somos amigos.

Pobre louca!
Não percebe que amigos,
muitas vezes,
se entendem.

O *sincericídio de Ferréz e a beleza de Wilde

2009-12-28T15:20:00.000-08:00

Quero o repouso da verdade,

a certeza de que terei ao meu lado

o conforto de sinceros amigos.

Ainda ontem, lendo uma edição de “Caros amigos”, me deparei com um intrigante texto de um escritor para mim ainda desconhecido, o paulista Ferréz. Escritor marginal, morador de periferia. Através de seu texto “Sincericídio” Ferréz me abraçou e me se fez íntimo comigo.

Suas palavras contundentes mas esperançosas me encheram de otimismo e de um companheirismo há muito não experimentado. Sua prosa é ágil, dinâmica e cheia de verdade, árida e de poder de veracidade letal.

Lido o texto não pude deixar de lembrar Wilde e sua definição de vaidade, sua apresentação da derrocada do culto que fazemos a nós mesmos. Do amor de Doryan por Sibyl Veyne, por suas inúmeras facetas shakesperianas, do questionamento de quantas representações cabem em nosso corpo, as pessoas feias, a vaidade, a ausência de vaidade em muitas pessoas ditas feias.

Os seres despidos de vaidade apresentam-se mais a vontade nos ambientes, deixam de ser escravos, libertam-se do cárcere, fogem do comedimento e se deixam vazar de si para si. Não usam máscaras. Eles se apresentam nus. Conforme Barthes: "se aberram livremente segundo a verdade do desejo”.

Sempre analisei a vaidade sob o ponto de vista de Wilde como uma contestação às mentiras sociais. Enquanto leitores temos o direito de fazer nossas inferências particulares, que podem fugir aos protocolos exagerados e rígidos dos críticos e intelectuais / literatos. Partindo daí possibilito-me configurar um paralelo delicado entre a vaidade de Wilde e as verdades de Ferréz.

Entendendo a mentira como sinônimo de vaidade permito-me um pouco mais: se a verdade muito nua não excita os homens, então talvez a mentira seja a carta de alforria dos viventes, e o sincericídio a saída para quem já está cansado.

*Expressão do escritor marginal Ferréz, que define o constante suicídio em massa a que somos submetidos diariamente com as mentiras e máscaras necessárias à nossa sobrevivência social.

Sobre vampiros e lobos

2009-12-21T04:16:00.000-08:00

Com uma proposta adolescente que beira ao patético adulto, o filme ‘Lua Nova’, seguimento de ‘Crespúsculo’, cumpre, com fidelidade sua proposta de atingir a massa com seu infindável suspense acerca de um dos velhos dilemas do cinema: amor proibido.

No segundo filme da saga a protagonista Bella é abandoada pelo seu amante, o vampiro Eward Cullen. Depois de perceber que fez da bela donzela um alvo fácil para os inimigos, o amante confuso volta para a moça e a pede em casamento.

Até aí nada que mereça um texto no natal, a não ser pelo trecho do filme que realmente me chamou atenção: a dedicação familiar que os Cullens têm um pelo outro.

Num dado momento é feita uma votação para decidir se a protagonista deve ou não ser transformada numa sugadora de sangue. A maioria decide que sim, mas o argumento de uma das irmãs de Edward me chamou atenção: Rosaline Cullen disse “não”. Afirmou que gostaria que alguém tivesse votado “não” para ela mesma, que aquela não era a vida que teria escolhido para si.

Lindo né? Mas bonito mesmo foi o olhar da jovem vampira para Bella, suas outras palavras ressoando pela ambiência. As outras palavras eram de gratidão. Rosaline agradecia à outra pelo bem que sua existência traz ao seu irmão Edward, por ela ter-lhe salvado a vida.

Foi nesse exato trecho do filme que me prendi. Achei sincrônico com a época do ano. Estamos no natal. A atmosfera de compreensão e afetividade envolve a todos, mas, o que realmente devemos esperar uns dos outros no natal?

Alguém escreveu em algum lugar que no natal devemos ter as mãos livres para os abraços porque, afinal, como outro alguém disse, a vida é arte do encontro.

Mas não é só isso. Assim como a vida é a arte do encontro e o natal é a época das mãos livres, a família é a base para o sentido da existência humana.

O que seria de nós, reles mortais, frágil raça que não vive para sempre não fosse a família? O que pode ser de alguém que não tem para quem correr, não tem para onde fugir, não sabe onde encontrar abrigo?

Essa não é uma crônica de natal, nem mesmo um artigo crítico sobre o filme supracitado, essas são só algumas palavras sobre um tema que me toca: família.

Se até mesmo os vampiros e os lobos são afeiçoados pelos seus, por que, então, com as gentes seria diferente?

No natal, na páscoa, nas festas juninas, no dia de finados, não importa. O que realmente significa é se encontrar, dar as mãos, tocar pra frente e não esquecer nunca o valor dos nossos.

Saudade das rosas

2009-12-13T18:15:00.000-08:00

Mais uma noite, de novo algumas doses a mais e, outra vez, o insistente cheiro de rosas impregnou-lhe as narinas e a fez lembrar não sabia bem o quê. Era um cheiro doce, meio mórbido, parecendo rosas de um jardim esquecido pelos lânguidos e recôndidos labirintos da memória.

Há alguns anos existia um quintal, e nesse quintal existia um jardim, nesse jardim existiam flores, dentre essas flores haviam rosas. Rosas brancas, rosas vermelhas, rosas cor-de-rosa. Dessas rosas exalava um perfume que inspirava sedução e romantismo. Sentindo aquele aroma era possível entender porque aquelas flores haviam sido eleitas à representantes dos amantes e enamorados. Elas eram belas e perigosas, como nós, perfumadas e efêmeras, como os seres humanos, delicadas e cheias de espinhos como as gentes.

De todas as espécies de flores era, sem dúvida, a mais bela. Sua saudade, pois, era das rosas.

Chegando em casa, meio cansada, um tanto deprimida, apática e sedenta por novos rumos, o cheiro das rosas a invadir-lhe as faces manchadas de maquiagem borrada e ainda meladas pelo suor da noite suja.

Sentia saudade das rosas.

Elas existiam com toda representatividade e com todo simbolismo das lembranças mais tenras e doces de uma infância sonhadora e curiosa.

Por que a chama do fogo às vezes é amarela, outras vezes é azul? Por que na lua existem crateras? Por que os peixes do fundo do oceano são tão feios? Quem foi Sai Baba?? Essas e outras eram as perguntas constantes na cabeça da criança, e sempre que tinha essas dúvidas ela pesquisava, e pensava, e queria saber, e tentava descobrir a verdade. Para refletir sobre todas essas coisas só mesmo um lugar tranqüilo, com silêncio, e cuja atmosfera transpirasse a essência da compreensão. Era necessário ter cumplicidade, preferencialmente de outros curiosos que não lhe dissesse o quanto suas perguntas eram tolas. Essas parceiras de elucubrações eram as rosas. Elas eram fiéis, companheiras e boas confidentes.

E ficava ali, pensando em suas curiosidades, refletindo sobre o que havia lido em livros de Ciências, daquelas coleções que se constituíam verdadeiros compêndios de quase tudo no mundo.

Uma vez, depois de tanto ler, entendeu que poderia descobrir mais, e foi compartilhar com elas, amigas, suas amigas. As flores, então, exalaram um tão forte perfume que ela se sentiu inebriada, quase como as vítimas do perfumista de Patrick Suskind.

Mas o tempo, cruel como tem sido todos os anos em todas as vidas, passou. Foi embora lhe roubando as rosas, suas companheiras de incríveis descobertas. Tinham tantas cores, eram tão belas, tão meigas, assistiam a tudo sem desvanecer nem sucumbir.

Naquela noite suja ela sentiu saudade das rosas, das suas rosas. *Andava a toda velocidade pra superar a saudade que andava junto, esta saudade era das rosas, coisas mais lindas do meu jardim.

[...]

* Trecho editado da música "Saudade de Rosa", autoria de Gery Campelo e Bartô Galeno, lançada e interpretada por Bartô Galeno entre as décadas de 70 e 80.

2009-12-07T16:47:00.000-08:00

Saudade

‘Saudade é a minha mão no teu rosto’

O delicado toque que denuncia a falta sentida

Saudade é meu olhar no horizonte, perdido,

andando não sei por onde, sempre procurando o que te faça lembrar

São os passos sem rumo,

O vácuo profundo,

no fundo do coração

A mão passeando pelo próprio corpo,

simulando tuas mãos, não as de outro,

pensando sermos os dois feito Eva e Adão.

Saudade é pecado ainda não cometido

Desejo ardente e contido.

É lágrima que cai

Alma que se esvai em líquido sofrer.

Não maltrate com saudade

Não machuque com ausência

Não judie com paixão.

Amar acalma, mas

saudade cansa.

41

2009-11-30T18:02:00.000-08:00

Enrolava o macarrão no garfo concentradamente, fazia movimentos circulares tão simétricos que mais parecia um balé gastronômico. Ele a observava. Não parecia a mesma tão alegre de minutos antes, e ele sabia que tinha parte nisso, sabia que toda aquela empolgação dissipara-se quando percebera o súbito interesse anunciado.

Olhos castanhos, cabelos castanhos, pele castanha. Beleza dentro dos mais tradicionais padrões da normalidade. Depois de notar seu interesse já não conseguia enxergá-la como antes, já não era mais sua amiga que havia chamado para jantar, não era a mesma de inúmeras conversas bobas ao telefone, era outra. Essa de agora era uma mulher com viço, notoriamente desejosa do sexo oposto. Era um animal selvagem no cio, cujos poros exalavam cheiro de coito, e ele era o macho, capaz de sentir aquele cheiro a quilômetros de distância. Precisavam sair dali.

Numa cidade micro, sem muitas opções, não ousara pensar muito: " Motel Esplendor do amor: o aconchego de quem ama" o mesmo de tantas outros acasos, muitas vezes programados. Ela, sequer questionou, chegou a imaginar que era o que ela mesma repetia em mente há horas, como um mantra, fazendo looping até a concretização desejada.

Noite especial? Não. Ele, ainda refém de padrões senso-comum, não podia deixá-la sedenta por ele, era contra todas as regras do mundo masculino que conhecera e a que fora submetido durante anos de sua vida. Precisava ir.

Interesse real, não o tinha, vontade de beijá-la, também não, mas imaginava quantos vastos mundos estariam escondidos por sob aquele jardim suspenso sobre colunas grossas, bronzeadas e bem torneadas. Senão pelos ideais sociais de que era refém, pela angustiante curiosidade daquele sexo novo, selva impenetrada, vasta floresta ainda escondida e desejosa por ser descoberta. Tinha de ir.

Olhando para ela, a caminho do Esplendor do amor, olhava para suas coxas levemente à mostra. Escolhera saia propositalmente? As mulheres sabem ser perversas.

Lembrava-se de sua primeira experiência sexual, e de como sentira-se diminuído ante àquele comportamento resoluto. Será que um dia teria tanta segurança de seus atos e em seu sexo?

Pensamentos à deriva ante o vão escrito “Entrada”. Acelerou.

-- Apartamento ou suíte?

Por que será que em motéis faziam-se diferenciações entre quartos que sempre pareciam ser a mesma coisa? Um por ter banheira e hidromassagem talvez fosse um pouco maior... Divagações sem rumo de novo.

Apartamento seria suficiente para saciar os hormônios borbulhantes de ambos, ou melhor, dela, que o encarava como uma serpente à sua presa, prestes a dar o bote. Não tinha medo, embora o olhar maníaco dela pudesse sugerir que devesse tê-lo.

-- Apartamento.

41. Quarto pequeno, com as paredes até um pouco sujas. Aquela cidade realmente merecia novos investimentos.

Ela já o agarrava. Beijos, abraços, amassos.

Estranhamente, nenhum tesão.

Nenhum tesão, nenhum amor. Seu membro tungescente a invadir-lhe a cona. Depois do gozo a ração de porra a escorrer-lhe as pernas.

-- Hora de ir embora gatinha. Trabalhamos amanhã.

E assim se prossegue, como depois de defecar, as pessoas limpam a bunda e vão cuidar da vida.

O caso do outro beijinho

2009-11-23T12:10:00.000-08:00

E aquele beijo danado, que escorregou pelos cabelos da amada?
Ele tem uns irmãos, sabia?
São estes tão enamorados quanto àquele.
Um deles resolveu matar saudade.
Era também um beijo vadio.

Desceu sorrateiro pelo rosto, deu alegres saltos nas almofadas dos lábios.
Percorreu a esfera perfumada do pescoço da donzela apaixonada.
Escorregou pelos montes do colo úmido, cujas gotas brincavam e se riam das reservas de prazer do poeta.
Deu uma volta nas coxas e escorregou pelas pernas.

Guerreiro que era, o bravo beijinho despencou até o chão,
procurou pelo amado e o encontrou fazendo poesia no planalto,
em meio a tumulto e confusão.

Apressadamente o beijinho escalou-lhe as calças, passeou pelas costas, deu a volta e esteve na barriga.
Andarilho, passou também pelo peito do poeta, deixando sempre o rastro de paixão, trazido da moleca esfumaçada.

Na boca ofertou-lhe longo beijo...
Também prometeu fazer-lhe corar com outras piadinhas sujas de amor,
para que a amada não seja a única a sorrir encabulada.

Olhar fragmentado: realidade ou ficção?

2009-11-16T16:51:00.000-08:00

Nem desconfio...

Hoje foi um dia especial, foi o dia em que reconheci o gosto do gostar. Sem restrições, sem pesos, sem convenções. Desatei amarras dos trilhões de grilhões.
Foi hoje. Ele chegou e quase encostou..não tão perto que eu pudesse tocar, mas o suficiente para me despertar.
Zipt! Acordei!
O que foi aquilo? Um vendaval em plena caatinga, ou neve no cerrado?
Certamente algo inexplicável acabara de acontecer e eu não sei de onde nem como me chegou, só sei que chegou. E foi assim: de mansinho, devagar, como que receoso, titubeando a cada palavra. Medo de assustar? Talvez. Receio de afastar? Pode ser. Mas não..era algo além, como as literaturas de detetive americanas, assim mesmo, meio desconexas no início, mas fazendo todo sentido ao final.
Difícil é saber, onde é o final. Seria aquele pote de ouro ao término do arco-íris? Aquele que, chegando lá, descobrimos ser apenas cereais? Ou uma mesa farta de frutas de cera? Onde inicia e onde termina???
Realidade ou ficção, pouco importa. Já não interessa o por quê, interessa o quê dos por quês. Os resultados dos cálculos quânticos emocionais, as alíquotas dos sentidos e os impostos de renda ainda não concluídos...
Quando conseguir responder espero ainda estar aqui para, quem sabe, ouvir, tocar e sentir.

2009-11-09T18:54:00.000-08:00

Foi bom sentir de novo o nunca mais sentido, ao menos tentar colocar para fora os reprimidos.
Em casas espíritas ou escritórios de contabilidade, no centro da cidade, “por mares nunca dantes navegados”, é possível encontrar um tantinho de ternura, esse tão belo sentimento afogado na vida conturbada e atarefada.
Um bichinho que vai morrendo, não como os oito gatos, ou como outros três doados para adoção. Ele simplesmente morre e é o fim! Acabou. Como um peixinho de aquário que comeu demais.Mas vai passar, na juventude tudo é passageiro, até mesmo as lembranças eternas.

Adeus

2009-11-02T15:59:00.000-08:00

Uma garça pousou sobre o lago, alguém fotografou. Um coração apaixonado para presentear sua amada com tão bela imagem. Era seu aniversário.
Um ano depois a amada era a mesma, mas o presente era outro. “Não é justo, seja feliz”.
“Leia este Perfume...como se fosse uma viagem no tempo em que tudo era apenas um conto de fadas...” e “Seja feliz”. Foram essas as últimas palavras que sentiu de um sonho. Assim fora puxada da ilusão à vida real. Fugitiva de uma realidade irreal, andando numa trilha só sua, sequer percebeu que andava só!
Criança diz cada uma! E uma delas uma vez falou que o palhaço não tem graça, que os bebês são bobos porque se riem quando enxugados depois do banho, eles acham que é brincadeira, pode?
Uma vez acordou com saudade, saudade de dias que não aconteceram, ilusões que não passaram disso. Nunca mais o belo ritual de tomar um drink, subir as escadas, olhar a paisagem e depois descer. Nunca mais o ritual de conversar depois amar, depois se rir e tornar a conversar, só pra depois começar tudo de novo.
Ele era dela. Pelo menos em seus mais sacros sonhos ele era a fantasia de que ia ser real de verdade. Nunca pôde dividir com ninguém seus sentimentos mais bonitos. Nunca conseguiu se fazer crer através de gestos ou frases proferidas.
Já passou, mas ainda é próximo. Algum dia serão distantes tempos de outrora, tempos de amor, tempos de rir com paixão, de acreditar que tudo é possível.
As lágrimas não eram suficientes para lhe fazer crer que tinha sido da maneira que foi porque devia ser. As lágrimas se vertiam face abaixo, rolavam da base dos olhos ao final da curva do queixo, por dias não vividos, por uma viagem que nunca se realizou, por livros não lidos, filmes não vistos, por pessoas que sequer conhecera e, provavelmente, nunca iria conhecer.
Seria justo alegar, num rompante ponderado, que fugir era a saída para uma situação que se julga injusta? É sempre mais fácil correr, negar, dar as costas, muito embora se afastar algumas vezes seja prova de coragem. Ah mas os poetas, os poetas não precisa de demonstrações de coragem, poetas precisam de gestos de amor. Precisam é acreditar que o romance ainda existe, que a preta ainda está na janela, que o doce ainda espera.

Capoeira de Angola

2009-10-19T19:50:00.000-07:00

“[...]Tava na beira do mar quando curió chegou
Tava na beira do mar quando curió chegou
Com pandeiro e atabaque, berimbau e agogô
Com pandeiro e atabaque, berimbau e agogô
Vai rolar vai rolar capoeira de angola na beira do mar
Vai rolar vai rolar capoeira de angola na beira do mar[...]”

A musicalidade lhe soava aos ouvidos como brisa marinha. Era tudo aquilo, assim mesmo, meio indefinido. Já fazia algumas semanas que procurava entender o motivo pelo qual tantos acontecimentos tumultuavam sua vida. Se perguntava se talvez teria ela alguma, senão culpa então resposnsabilidade que fosse. Não, não sabia a resposta, e ainda estava ali, a ouvir e refletir sobre a letra e gingado da Capoeira de Angola.
Lembrou dos tempos do grupo, aliás, sempre fora muito afeita à grupos. Estava acostumada a vida inteira a lidar com grupos, trabalhar em grupos. Considerava-se uma pessoa sociável e não tão difícil de se relacionar, todavia estava sempre a se questionar sobre o que seriam os relacionamentos, quais seriam suas bases, o que sustentariam suas estruturas.
Durante um tempo se dedicou a estudos sistemáticos das relações humanas. Desde as paqueras e trocas de olhares nas festas à ansiedade que tomava de conta depois do primeiro encontro.
Estava definitivamente convenida de que havia um padrão, algo em comum em todas essas parecidas, porém nem por isso menos ridículas, histórias de relações humanas. Bicho homem, bicho gente. Quais os seus nichos?
Esvoaçou-lhe pela memória a lembrança de Gregor Sansa tentando desesperadamente volver a carcaça para cima depois de ter caído de costas no chão. E aquele pedaço de maçã invadindo suas costas? Nunca havia imaginado nada mais surreal que as costas sendo invadidas por um pedaço de maçã. E ele que não pudera fazer nada, nem sequer mastigar a maldita fruta.
Então, era assim que se sentia em tantos momentos salvadorianos. Era como se tivesse em eterna batalha travada contra um inimigo às suas costas e que, aparetemente, não lhe poderia prejudicar em nada. Comparação bizarra, grotesca até, porém válida e verdadeira.
O telefone ali, parado, imóvel e mudo. Ele nada era capaz de fazer. Não reagia, o infame. Não importava quantas vezes ela olhasse para ele, não importava quantas vezes ela o ameaçasse arremessá-lo contra parede, ele simplesmente a encarava e, silenciosamente, repetia “se me atirares, aí sim não tocarei de jeito algum”, e ela, vencida pela defensiva do aparelho, derrotada pela sutil certeza de que o ingrato tinha razão, baixava a guarda e continuava a espreitá-lo.
Seria melhor procurar outra coisa para fazer além de olhar fixamente para o telefone como se seus olhos emitissem algum tipo de radiação capaz de fazê-lo vibrar e cantar e mais, capaz de se fazer ferramenta no enlace de dois corações.
Ah, como seria feliz se tudo fosse lindo, assim como ela imaginava, mas a coisa era diferente..
Algumas páginas na internet depois, vãs tentativas de ler ou etudar alguma coisa, ainda teve a vez da televisão, que não se fez de rogada e insistiu em veicular programas tão desinteressante que ela se convenceu de que era melhor assistir ao celular mudo, especulando os mais absurdos motivos e/ou jutificativas para ele não ter ligado.
Só porque faziam menos de 48 horas que haviam se falado? Besteira!
Por que não poderia ela ligar a cada 15 minutos até ele atender, sem correr o risco de ser taxada de psicótica?
E continuava a olhar, a cantiga ainda repeat em seu pensamento:

“[...]Tava na beira do mar quando curió chegou
Com pandeiro e atabaque, berimbau e agogô
Vai rolar vai rolar capoeira de angola na beira do mar[...]”

E porque a música não tinha, em absoluto, nada a ver com seu dilema ela desistiu de tentar entender. Concluiu que a música em sua mente quase insana era o simbolismo de sua situação caótica: não fazia o menor sentido para o momento, não retratava suas angústias e não era consolo para sua estúpida dor.
O telefone tocou, ela atendeu. Era a secretária da operadora querendo fazer uma pesquisa de campo, para quem ela afirmou estar deveras ocupada. Não podia ajudar, estava muito atenta esperando o telefone tocar.

Saída de emergência

2009-10-09T15:22:00.000-07:00

Um ônibus, três ou quatro paradas durante todo o percurso, já sabia. Entrei. Acima da poltrona escrito “saída de emergência”. Eu havia sentado numa daquelas poltronas estratégicas em que, num caso de urgência todas as pessoas do ônibus deveriam se encaminhar, ou melhor, correrem desesperadas até elas.
Odiava sentar numa poltrona daquelas. Sentia que o inimigo estava sempre à minha espreita, era o percurso inteiro de completo suspense, a estranha sensação de que algo súbito poderia acontecer instantaneamente. Será que era eu??
A cada levantar de pescoço uma olhadela escapava para o mini letreiro brilhante “saída de emergência”, e o pensamento voava..qual seria minha saída de emergência?
Buscava incessantemente sem saber porquê. Colhia nomes, fazia pesquisas, provas, mudava postura, assistia filmes importantes e até fingia conhecer o desconhecido. Mais estudos! Tudo buscando a tão sonhada luz no fim do túnel, imaginada como um enorme gancho mágico, que surgiria do nada e salvaria toda minha humana mortalidade desse cruel globo em expansão.
Me imaginei brilhando nas telas de cinema, depois voei até a diretoria de uma multinacional. O imaginário continuou solto, planando sob o luar, bailarina de dança contemporânea, esposa infiel de marido rico, hippie na suíça, camponesa cuidadosa com suas vaquinhas, acordando cedo e fazendo café passado no pano.
Teve também a vez da aeromoça, da escritora a amante de esportes radicais. A Bobby Marley pós-moderna. E a mente voou. Inconscientemente meus delírios me levavam a lugares cada vez mais abstratos e a uniformizações absurdas. Me sentia Dalí. Uma incompreendida no mundo por uma causa justa. Nunca usei casacos de pêlos de chinchila, nem sintéticos, ou melhor, nunca usei casaco algum. Sou correta! Ecologicamente correta, pelo menos..

Estava escrito

2009-10-01T14:51:00.000-07:00

À lembrança de um abraço, um choro incontido, um diário abandonado. Outras muitas vezes o peito oprimido, um redemoinho parece invadir o coração. É geralmente assim o início do fim. É a triste percepção da realidade escancarada, o entendimento das vistas grossas muitas vezes. Sentimentos de estúpido e estranhez, tudojuntotambém.
E aqueles tantos de papéis queimados, as coisas escritas, rasuras, letras apagadas, tinta borrada, perfumes que vento nenhum pode levar.
Nestes momentos, às vezes tristes, às vezes de somente imensa carência, outras de pura ausência. Naturezas contrárias, vidas opostas, caminhos alternativos. Maresia e pós. Nada é capaz de explicar as agonias e alegrias emergidas de dentro da gente.
A gente é assim e pronto! Não há mais o que fazer. Nas curvas sorrateiras da vida esbarramos em amores proibidos, vícios desconhecidos, segredos escondidos. E, porque a vida é assim, a gente vai passando por eles, todos eles, cada um deles, um por um, como se fossem fases de um grande game. Eis um artifício dos trágicos da vida.
Os adágios festejam teimosia, os aforismos às vezes lições de vida. Ah, mas isso são só palavras, soltas não fazem muito sentido, é preciso encená-las, costurá-las, senti-las e depois exprimi-las, as palavras.
Eu tinha um barquinho e ele se afogou. O barquinho era pequeno e furou. O baquinho...meu barquinho hoje é simbolismo, não quero fazer da minha vida um barquinho furado, quero levá-la ao mar, não para se afogar, mas para apreciar a exuberância de toda a extensão vital do lado de fora.
Estava tudo escrito lá, naqueles papéis soltos na gaveta empoeirada. E ela leu, depois dobrou e guardou pensando se realmente estava escrito.

Mais pensamentos..

2009-09-26T09:07:00.000-07:00

Como??
Como é possível ser tão subitamente tomada por tantos dantes desconhecidos sentimentos?
A vida é assim, num momento fortes e senhores de nós mesmo, depois apenas alguém subtraído de sua própria existência.

Preciso ler mais...

Minha orelha está gelada, embora meu corpo esteja quente. Meu choro está preso na garganta e meus olhos embotados. Ninguém apareceu.

Minha estrada antes conhecida, agora é nova, eu não a conheço mais!
Tenho medo de ir embora, medo de ficar, medo de sorrir, medo de chorar. “O pior dos nossos problemas é que ninguém tem nada com isso”, disse Mário Quintana. Se tudo passa, se tudo um dia já foi futuro e tudo um dia será passado, então do que podemos lembrar? O que esquecer?
Esqueçamos o que não podemos lembrar, lembremos o que não podemos esquecer, mas sem tantas expectativas com o futuro que nos arranca da estação.
No aeroporto, perto do trem, na rodoviária...tudo vai e vem, os carros vão e vem, os ônibus vão e vem...e o futuro permanece ali, brilhando, esperando por nós e, se não formos até ele, ele vem até nós.

Biblioteconomia

2009-08-28T09:17:00.000-07:00

Li esse texto no blog de um amigo e achei de grande valia depositá-lo aqui, apesar de contrariar minha política de publicar apenas textos de minha autoria. Dessa vez abri um precedente, pois trata-se de um belo escrito de Mário de Andrade sobre minha grande paixão: os livros.

Denise Veras

BIBLIOTECONOMIA

Mário de Andrade

O contato com os livros e manuscritos dessas idades que irreverentemente costumamos chamar de “passado”, será que nos deixa o ser mais antigo?... Parece. Positivamente não é a mesma coisa a gente ler Matias Aires numa edição primeira ou numa reimpressão contemporânea. A transposição moderna conterá sempre a mesma substância, e mesmo nas raríssimas edições honestas, a substância estará enriquecida de comentários, correções, esclarecimentos. Mas o importante é que não são apenas os dados da verdade que um livro pode nos fornecer. Quem julgar assim, sabe ler pelo meio.O livro não é apenas uma dádiva à compreensão; é, deve ser principalmente, um fenômeno de cultura. Quem lê indiferentemente um escrito numa edição do tempo ou noutra moderna, numa edição mal impressa ou noutra tipograficamente perfeita, num bom como num mau papel, esse é um egoísta, cortado em meio em sua humanidade. Lê porquê sabe ler, e apenas. O livro lido apenas para se saber o teor do escrito é sempre singularmente subversivo da humanidade que trazemos em nós. O fenômeno mais característico desse individualismo errado, a gente encontra nos estudantes que, na infinita maioria, são pervertidos pelos seus livros de estudo. Não que todos os livros escolares sejam ruins, os rapazes é que ainda não aprenderam a ler. Lêem para saber a verdade que está nos livros, e apenas. O resultado são essas almas imperialistas, tão freqüentes nos ginásios, vivendo em decretos desamorosos, incapazes de distinguir, comendo, dormindo, respirando afirmações. O estudante pernóstico, corrigindo os erros do pai!Nas civilizações contemporâneas mais energicamente respeitosas do homem, as universidades, os livreiros, se esforçam para apresentar o livro, não apenas como um repositório de verdades, mas como um fenômeno duma totalidade muito mais fecunda que isso. Pela boniteza da impressão, pela generosidade do papel, pelo conselho encantador das gravuras, os bons livros modernos não querem nos obrigar apenas a saber a vida, mas a gostar dela porém.Ora, já de muito, bem que venho matutando em que talvez a verdade menos deva ser um objeto de conhecimento, que de contemplação... Não será essa diferença fundamental que separa o encanto maravilhoso de Platão, da secura sem beijos de Aristóteles, no entanto bem mais verdadeiro?... Não será esse engano das nossas civilizações, que torna tão rasteiras, monetárias,dogmáticas,em oposição às grandes civilizações da Ásia, bem mais gostosas e subtis?E cheguei como certo esforço adonde pressentia que desejava chegar: o livro antigo, o manuscrito original, pela sua venerabilidade, pelo esforço de acomodação à leitura, pela exigência permanente de controle do que diz, não nos deixa nunca na psicologia individualista de quem aprende, mas no êxtase amplíssimo, difuso, contagioso da contemplação. Ele nos reverte à nossa antiguidade.Deixem que eu diga, mas nas civilizações novatas que nem as desta América, os seres tão profundamente imorais, no sentido em que a moral é uma exigência derivada aos poucos do ser tanto indivíduo como social. Não nos custa a nós, americanos, aceitar religiões, filosofias, e mesmo importar civilizações aparentemente complexas. O nosso dicionário vai de A para Z, direitinhamente. Tem F tem L e tem R: Fé, Lei, Rei. O que não nos é possível importar é a precedência orgânica dessa Fé, dessa Lei e desse Rei, nascidos de outras experiências. Nós existimos pouco, demasiado pouco. Nós existimos em desordem É que nos falta antiguidade, nos falta tradição inconsciente, nos falta essa experiência por assim dizer fisológica da nossa moralidade que, só por si, torna a palavra “passado” duma incompetência larvar.Isso nem o ótimo livro moderno conseguirá nos fornecer. O livro antigo é moral, com a subtil prevalência de não ser de uma moral ensinada (que é sempre pelo menos duvidosa) mas uma moral vivida. É um banho inconsciente de antiguidade. E si na mão do bibliófilo o livro mais antigo é uma volúpia incomparável, estou que devemos arrancá-lo dessas mãos pecaminosas e bota-lo nas mãos rápidas do moço. Convém tomar os moços mais lentos, e iniciar no Brasil o combate às velocidades do espírito. Que abundância de meninos-prodígios transfere a vida agora da beca difícil dos clérigos pro quépi chamariz dos generais... Vivo meio sufocando.Eu desconfio que ninguém achará razão nestas palavras, quando o que me intitula é a Biblioteconomia. Mas para mim foram os pensamentos sossegados que pensei e quis dizer. Para mim, que envelheço rápido, o pensamento como a vista já não vão preciosamente perdendo aquele dom de precisão categórica, que define as idéias como as coisas nos seus limites curtos. De-fato a Biblioteconomia, é dentre as artes aplicadas, uma das mais afirmativas. Diante desse mundo misteriosíssimo que é o livro, a Biblioteconomia parece desamar a contemplação, pois categoriza a ficha. É engano quase de analfabeto imaginar tal desamor; e não foi senão por um velho hábito biblioteconômico que, faz pouco, me fichei na categoria dos envelhecidos, o que posso jurar ser pelo menos uma precipitação.Isso é a grandeza admirável da Biblioteconomia! Ela torna perfeitamente acháveis os livros como os seres, e alimpa a escolha dos estudiosos de toda suja confusão. Este o seu mérito grave e primeiro. Fichando o livro, isto é, escolhendo em seu mistério confuso uma verdade, pouco importa qual, que o define, a Biblioteconomia torna a verdade utilizável, quero dizer: não o objeto definitivo do conhecimento, pois que houve arbitrariedade, mas um valor humano, fecundo e caridoso de contemplação. E pelo próprio hábito de fichar, de examinar o livro em todos os seus aspectos e desdobrá-lo em todas as suas ofertas, a Biblioteconomia rallenta os seres e acode aos perigos do tempo, tornando para nós completo o livro, derrubando os quépis e escovando as becas.

2009-08-20T08:57:00.000-07:00

Piloto automático

Hoje me entreguei. Decretei: Piloto automático! Por que trabalhar para quem não quer ser servido, e por que trabalhar com quem não quer servir?? E o óbvio? Armações, farsas, embustes e maus-tratos, todos escondidos, porém escancarados.
Não há como negar o que está claro, excesso de luz às vezes cega, é verdade, mas nem sempre, por tantas outras é possível enxergar. Alguém não quer ver? Pobre louco! Deixe-o ir.
Deixem partir quem não quer enxergar. Nessa bolha impenetrável e infurável o mundo permanece vivo, nós, meros observadores da ridícula raça humana, burra e incogniscível nada podemos fazer, a não ser lamentar a existência desses tantos mortais.
Instituições de Ensino Superior (IES), palco para tantos talentos expostos, palco para tantas vergonhas opostas, vítima de cruéis comentários, criminosa por torturas.
Amar a Universidade? Não, um dia talvez eu tenha amado hoje não a amo mais. Lugar de gente que entra sonhadora e sai rotulada. Quartel cheinho de generais empacotando gente como se empacotam cereais.
O que aconteceu com a máxima de Dècartes “Duvido logo penso, penso logo existo”? Por que não nos permitem pensar? Por que não podemos criar? O que há de errado com nossas escolhas?
A demagoga “liberdade de expressão” é realmente só mais uma expressão de vanguarda. Não há liberdade de expressão, há arbitrariedade e opressão.
Deixei de fantasiar que a universidade e/ou as escolas preparatórias de profissionais, são bons lugares de aprendizagem. Bobagem. Lugar comum! É realmente bom ser amarrado? Ter de engolir o que te empurram goela abaixo?
Repressão pós-moderna, (in)comunicação contemporânea. Alunos incompreendidos, professores incompreensíveis. Que escola é essa? “O sistema é mal mas minha turma é legal”, Renato Russo cantou. Será que, hoje, temos, ao menos, uma turma legal para contar e cantar?
Não estou mais percorrendo os ladrilhos amarelos como Dórothi fez, nem passeio correndo atrás do coelho que só vive atrasado. Não. Agora vivo num mundo terrivelmente real. Máscaras caem, mentiras surgem escancaradas, diagnósticos falham.
Aos transgressores somente as malfadadas transgressões. Aos incorruptíveis somente suas pobres honras, aos sufocados somente seus pulmões sem ar.
Espero, sinceramente, um dia poder ler esse texto e pensar “Nossa, como estive equivocada!”, mas por enquanto isso é só um desejo nada nada oculto.
Ademais, quem viver verá o estrondoso ruído final, o desmoronar dessas escolas rústicas, pensamentos limitados, cérebros de azeitona.
Se Darwin continuar correto sobreviveremos, se ele estiver errado, esperemos pelo massacre mundial, gradativo e contínuo, tal e qual já está a ocorrer.Esperanças ainda tenho, mas não sei se ainda quero esperar.

História de minhas lembranças

2009-08-05T06:01:00.000-07:00

“Meu anjo, meu tudo, minha alma gêmea... por mais que você me ame eu te amo ainda mais, minha amada imortal”.
Assim começa a história de minhas lembranças. Também as tenho, assim como você. Foi à noite. Estava sem sono e preferi levantar e procurar algo que pudesse me distrair até conseguir adormecer. Talvez seja interessante ressaltar que a frase acima está entre aspas porque, obviamente, trata-se de uma citação. É o trecho de uma das tantas cartas de amor escritas por um dos grandes gênio da música clássica, Ludwig Van Beethoven, à mulher que foi seu grande amor, Johanna Beethoven, esposa de seu irmão e mãe de seu único filho.
É possível sentir que nossas memórias estão entrelaçadas a casos passados de pessoas alheias à nossa própria existência? Sim. Naquela madrugada descobri isso.
Levantei sem sono e fui à cozinha. Enquanto bebia água observava os móveis, a disposição das cadeiras, a bagunça nas estantes empoeiradas e quebradas. Nossa, como eu era capaz de gastar tanto dinheiro em livros e não comprar uma estante nova? Aquela ainda serviria para sustentar minha compulsão descontrolada de comprar livros usados. Sim, manuseados. Livros novos não tem amor, eles vem lacrados da loja ou livraria, chegam às nossas mãos sem paixão. Ninguém nunca os folheou antes, ninguém nunca sofreu ou amou abrindo suas páginas. Absolutamente nada nas folhas brancas, intactas, completamente limpas, tão higiênicas que não há sequer possibilidade de acreditar que, um dia, alguém poderá adoecer ao folhear páginas gastas e emboloradas. Livros novos não têm dor ou sorrisos, queixas ou lágrimas, nem bons momentos a ser compartilhados. Por isso só comprava livros usados, desde a escola. Eu dizia: Pai, compra meus livros no sebo! Ah como era bom estudar ciências imaginando que alguém aprendera da mesma forma que eu!
Ali estava eu, de camisola preta, cabelos desgrenhados, copo de água ainda pela metade e olhar perdido naquela estante velha repleta de novos livros velhos.
Adorava olhar para eles e sentir o pulsar dos momentos de suas aquisições. Lembro de cada um deles, um por um. O Rubem Fonseca que comprei pelo título, título esse que sempre achei belíssimo: “Vastas emoções pensamentos imperfeitos”. Só não é mais belo que os “Cem anos de solidão” que comprei novo porque, infelizmente nunca consegui encontrá-lo usado.
E permaneci ali minutos a fio, olhando e lembrando, lembrando e pensando, pensando e sonhando. Sempre amei aquela estante e um dos meus sonhos juvenis era vê-la repleta de todos os livros que já li, cada um deles, até mesmo os que não lembro mais.
A água finalmente acabou. No último gole apaguei a luz e volvi à sala. Liguei a TV. Os jornais da meia noite já haviam terminado, a bela Ana Paula Padrão não me informava as notícias do dia, já tinha ido embora. No lugar dela o que invadia a tela era uma sinistra marcha fúnebre, com uma voz ao fundo recitando My immortal belloved. Era esse o título do filme.
Aquilo me prendeu, capturou minha atenção como os olhos de uma criança hipnotizada pelo brinquedo na vitrina. Uma marcha fúnebre do século XIX quase sem choro, acompanhada pelo recital de uma triste carta de amor, um amor mal resolvido, mal entendido, que existiu sem existir. Daqueles que amarguram depois do fim. De mel à fel.
Tive vontade de amar assim desde aquela noite. Então comecei a imaginar como seria estar apaixonada, verdadeiramente apaixonada, escrevendo cartas de amor e fazendo promessas que eu saberia não poder cumprir. Cinicamente apaixonada.
Contava 16 anos na noite em que começaram minhas lembranças. Antes disso apenas lapsos de coisas passadas.
Minha infância fica em outra parte da memória, uma parte que prefiro explorar depois. As emotivas começaram nessa noite. For Elise embala-me o desvario dramático dos acontecimentos de Beethoven e os não acontecimentos não vividos por mim.
Ouvir essa sinfonia me faz lembrar de coisas que nunca aconteceram, mas que para mim são tão nítidas que chegam a ser reais.

2009-06-06T19:43:00.000-07:00

Censura oculta

Ainda estou pensando. O processador não processa, o juiz não julga, as causas parecem já perdidas.

O que fazer?

Não, essa não é a pergunta, a pergunta é: o que não fazer??

Em momentos de ineficácia das palavras, incapacidades lingüísticas e incompreensões cumulativas, valida o que não dizer.

O fazer não é tão simples, traçar um ziper na própria boca, martelar com violência sangrenta suas próprias convicções até que elas estejam apenas vegetando e você possa “assumir” o controle da aeronave no ciberespaço social.

Elenquemos uma lista do que não dizer. Somos túmulos agora:

1. Por que? – proibido!

2. Até quando? – prazo indefinido.

3. Quem ordenou? – A resposta nunca será verdadeira.

4. Poderemos, um dia?- Sempre dirão “sim”, sinônimo de “não”.

INCONGRUÊNCIA!

Denise Veras

2009-05-27T07:43:00.000-07:00

Diário dos oprimidos

Eu estava lá, ele estava lá. Olhando pela janela percebi-o do outro lado. Me mirando, analisando, perguntando por risíveis olhares o que eu ainda fazia ali.
“Por que não foge?”, “Por que não grita?”, “Por que não faz nada???
E eu ali, olhando ele me fazer aquelas infinitas perguntas sem dizer uma palavra.
__ Não sei, respondi em fim.
E ainda sem sequer mover as pálpebras dos olhos visualizei-o. Um anjo. Da vida ou da morte? Do bem ou do mal? De redenção ou perdição????
A velha também estava lá, a fumar seu cachimbo amargo, todavia não parecia se importar com o gosto. Às vezes o gosto do amargo é doce.
Ela observava tudo: ele ali a me questionar, me apunhalando infinitamente por todos os ângulos, eu aqui a seguir sem resposta...
Maldita velha, deve ser um mágico mal sucedido. Oz.. só que sem tijolos amarelos nem encanto, somente Oz, o mágico fracassado refém de suas máscaras.
E a velha continuava lá, e continuaria por toda eternidade.

2009-05-15T09:10:00.000-07:00

Caminho das novas viagens

Dos tantos tropeços e avanços da vida vamos sentindo cansaço, vontade de parar, retroceder ao útero da mãe. Vontade de ceder, chorar.
A vida é bonita por si, mas por que não conseguimos encontrar a beleza ao alvorecer? Tantas vezes a procura, tantos numa eterna ebulição, constantes viagens, ódio e amor, doce e amargo. Tantos percalços, outros espantos.
A vida é assim, a gente não sabe de nada, nunca sabe nada, agente sempre tentando descobrir. E vamos desbravando horizontes e aplicando os sentidos às novas situações.
Visões tortuosas, caminhos incertos, tiros no escuro, alvos inatingíveis.
E as prisões? Domiciliares ou psicológicas, elas existem, e nos tiram muito o brilho da mente, o brilho próprio do olhar de uma criança, brilho esse que faz fazer sentido o viver.
Caminhos errados ou escolhas mal feitas? Nunca saber é quase verbo tangível.
E a tortuosa infinita Hall Way ainda está lá, só esperando os novos sonhadores chegarem com coisas vindas do sul...
(Denise Veras-2009)

2009-05-04T15:51:00.000-07:00

Nos meus ossos as raízes pútridas do horror, em minhas articulações os movimentos torturantes, em minha imagem a piedade exposta aos alheios, em meu coração somente a dor de alguns dias sem paixão.

Denise Veras

Caminhando... seguindo uma estrada desconhecida, afundando para um poço sem fundo. Quem me empurrou?
Pérfida humanidade, violentando os pedaços ainda inocentes de nossas almas.
Denise Veras

ODE AO HORROR
DECLARO PROCLAMADA A SOBERANA INJUSTIÇA DO MUNDO!!!

2009-04-14T16:24:00.000-07:00

As três caixas

Guardei meus sonhos numa caixa
Para que não perecessem.
Tudo muito embrulhado, com papel colorido e laço enfeitado.
O sonho de ser escritora, aeromoça, bailarina, tocar guitarra e ter uma banda só de meninas.
O de pintar um retrato, escrever um livro,fazer poesia e cantar as alegrias de um dia bonito.

Guardei minhas esperanças numa caixa
Para que não se perdessem
Esperança de um mundo melhor, de ter, pelo menos, um amor verdadeiro na vida.
Ser compreendida, amada e correspondida.
Esperança de ser bem resolvida.

Guardei, também numa caixa, meus medos e temores
Para que eles não me fizessem ter uma vida de horrores.
Medo de não conseguir, medo se ser perseguida,
Rechaçada até ficar doída.
Medo de quebrar a cara, de ser enganada e, depois de tudo,ficar fechada, emimesmada.

Tranquei todas as caixas,
As chaves, eu guardei.
Talvez um dia talvez precise delas, ainda não sei.
E como na caixa de Pandora, meus sonhos e esperanças permanecem intactos,
Esperando somente por serem alimentados.

Quanto à caixa de medos, essa joguei-a fora,
No fundão do vale mais distante,No despenhadeiro da solidão infinita,
No não lugar existido, caminhando por sobre a estrada perdida, sem rastros que possam ajudar a encontrar a saída.

Só devo crer que deles não preciso mais
Sem medos nem choros,
Sem gritos ou faces de dor.
Agora, em volta de tudo, só Amor.

Eu mesma...

2009-04-08T08:26:00.001-07:00

Um corpo só se entende com outro corpo,
Um corpo só comporta uma alma,
Cada alma só pode pertencer a um corpo,
Um corpo só sente outro corpo.
A alma, às vezes, entende outra alma,
Mas quando a alma quer um corpo e o corpo não quer a alma
O corpo só usa o corpo da alma.

Voilà

2009-03-17T14:14:00.000-07:00

Noites e pernoites
Indos, vindos
Pedras por toda parte.
Por quanto tempo andarei?
Quanto mais de dor sentirei?
E a vida, até quando castiga?
Não sei.
Mas sei que vou chegar a algum lugar
Ao sol ou à sombra
Uma cerveja num bar, Chandon num café
Estúdio de cinema ou cabaré
Por dias compridos,
Noites ecaladas
Taças erguidas e
Goles amargos.
Eu sei que vou chegar.

Denise Veras / Verão 2009

Isabella: aviãozinho do papai

2008-07-12T17:37:00.000-07:00

http://www.observatoriodaimprensa.com.br/artigos.asp?cod=488JDB006

2008-07-12T17:07:00.000-07:00

Tava aqui pronta a escrever várias dezenas de palavras, mas não saiu nada. Bloqueio? Talvez...

No entanto um dúzia de pensamentros soltos e esparsos sobrevoando meu inconstante mundo de idéias...

Citando um poeta piauiense: Palavras não viram pó, viram pólem.

É isso que espero de minhas bobas palvras desamarradas, tradução de pensamentos inverossímeis, intáteis, desvinculados e abstratos infigurativos...

"Penso tanto em poesia e arte que vou acabar parindo um delírio estético"

Paz e luz para todos.

Denise Veras

2008-06-05T05:28:00.000-07:00

A RÃ E O BOI

Certo dia, num sítio distante,
A rã viu o boi e achou-o bonito, elegante
Tinha patas fortes, gordura e músculos
Cheia de despeito ficou a pobre rã, por ter apenas dedos murchos
Foi para a beira do lago e reparou na imagem do outro lado
Não era forte nem grande, como o aquele boi majestoso.
Era pequena e redonda, só pele e osso.
“Ah como gostaria de ser como o boi: distinto, musculoso e colossal!
Espere, se eu inchar bastante talvez consiga ficar tão formosa quanto esse animal.”
E assim o fez, encheu o pulmão, até ficar parecendo um balão
O peito estufado, quase sem voz perguntou à colega: E então?
“Não, ainda está muito longe de ficar daquele tamanhão.”
Cresceu ainda mais a rã invejosa, foi ficando volumosa
Já roxa, sem ar, ainda ouviu a colega falar
“Cuidado, você pode se machucar”
Mas já era tarde, a rãzinha inchou tanto que estourou
E estando sozinha, de si para si, a colega pensou
“Quem não se contenta com o que tem e deseja mais do que pode
Acaba ficando sem nada. A inveja prejudica quem a ela recorre.”

(Denise Veras)

2008-05-27T05:43:00.000-07:00

Isabella, aviãozinho do papai

Esse é o título de uma das comunidades encontradas num site de relacionamentos no Brasil. Com mais de 1000 participantes esta tornou-se popular ao definir o caso Nardoni como o substituto do Big Bhother Brasil 8.
O referido caso alcançou proporções espantosas na imprensa, e uma das questões mais debatidas é o porquê de tamanha dimensão dada a tal caso. Entrevistas, especulações e diversos outras estratégias já foram e continuam sendo desenvolvidas no intuito de elucidar esse questionamento.
Outros crimes também adquiriram proporções gigantescas, como o caso Richthofen, ou o do menino Hélio. Há quem diga que o diferencial do Isabella Nardoni é o grau da atrocidade potencialmente cometida pelo principal suspeito do crime: o pai da criança. Mas será mesmo essa a razão do boom provocado pela mídia no que se refere não somente a esse, mas a tantos outros casos análogos?
Há os que afirmam ainda que a maior parte dos crimes grotescos só ganham expansão na imprensa se tratarem-se de indivíduos burgueses, integrantes de classe média alta das principais regiões do Brasil, e, para fundamentar seus argumentos, elencam casos como os já citados.
Outra explicação sustenta-se na consensual idéia de que a imprensa trabalha tão somente em cima do que lhe proporciona audiência, mas isso é o que, no jargão jornalístico, chamam imprensa marrom.
Vivemos mesmo numa sociedade atravancada por sangue-sugas, parasitas de tragédias alheias?
Indagações e especulações à parte, independente dos motivos que provocam a supervalorização de bizarrices, tornado-as notícias sensacionais, é possível inferir o quão a mídia pode ser cruel. A apelação relega a análise e reflexões acerca da notícia pautada, buscando atingir o emocional do público.
Desde sentimentos de condescendência à indignação popular, passando pela troça e até mesmo pela indiferença muitas vezes a mídia articula e manipula a informação. A comicidade na apresentação de tragédias veiculadas nos meios de comunicação torna lúdicas as notícias. A descrição da comunidade referida no início do texto zomba da tragédia Nardoni.
Diversos filósofos já se debruçaram sobre a temática do poder midiático e a famosa “imparcialidade da imprensa”. Então, o que temos? Uma infinidade de dúvidas de ordem sócio-econômica, religiosa e cultural entrecortadas por incontáveis teorias acerca dessas mesmas dúvidas.
Francis Bacon, no século XVI afirmou: “informação é poder”, à época do festival de Woodstock consagrou-se a célebre “sexo drogas e rock and rool”, Em fases diametralmente distintas, ambas fazem atribuições sobre a mola propulsora do mundo: o poder.
A máxima do filósofo inglês, apresenta a dimensão alcançada pelo domínio da informação, a seguinte, que já caiu em domínio público, indica o tripé do mundo: sexo, atrelado ao amor; drogas que representam o poder e rock and roll - dinheiro.
De “quarto poder” à simplesmente poder, a mídia, no decorrer dos tempos acompanhou o processo evolutivo da sociedade, tornando-se, ‘‘eco-protagonista’’ da vontade popular. ‘Protagonista’ por figurar ao centro e ‘eco’ por fazer ressoar os ocultos desejos sociais.
E numa sociedade inteiramente dilaceradora de emoções, irremediavelmente viciada no sofrimento alheio, a mídia faz ponte entre a crueza da realidade e o universo fantasioso das mentes humanas. A imparcialidade jornalística dá lugar à produção mercadológica.
Se a poesia pudesse explicar, diria então que talvez tudo isso ocorra porque a cada dia se reserva sua própria dor, ou, como literou Márcia Frazão, porque somente a dor é socialista.

2008-04-20T18:27:00.000-07:00

9ª Sinfonia

Quando Chapeuzinho Vermelho percebeu que, insinuando-se por detrás de uma árvore, o Lobo novamente a espreitava, equilibrou cuidadosamente a cesta de guloseimas em seu braço esquerdo e segurou firme o cabo gelado de sua pistola semi-automática. Tão logo o ar quente transpôs as lupinas narinas negras, assinalando o brusco movimento de ataque, há tanto ensaiado, Chapeuzinho desfechou dois tiros secos que fizeram tombar o enorme animal e tornarem-se rubros os opacos olhos amarelos.

Nos lábios doces da branca atiradora, surgiu um sorriso de satisfação que a conduziu corajosamente até o Lobo, mas este, em um salto convulso, lançou-se mata adentro, deixando Chapeuzinho Vermelho tomada de medo, respiração ofegante e olhos nervosos, na certeza do ataque iminente que, entretanto, não aconteceu.

O que aconteceu é que, diante de Chapeuzinho, surgiu uma neblina densa e escura a qual logo se impôs e se espalhou instantaneamente, cobrindo todos os arredores e deixando Chapeuzinho Vermelho completamente imóvel, a não ser pelo tremor do seu rosto e de sua boca semi-aberta de adjetivantes e rosados lábios nus.

Não tão distante dali, o Lobo caiu, sangrando e gemendo entre os espinheiros. Foi assim que Helena o viu: um belo animal, sangrando, dentes à mostra e olhos fugindo, sem forças para rugir. A grande custo reconheceu Helena, respirou fundo, e, entre melancólico e irônico, perguntou:

- Então é isso, Helena?

- Assim são as pessoas, Meu Amor. Sempre evitando conhecerem-se por inteiro. Se pudessem, e quem sabe venham a poder, criariam pílulas para suprimir lembranças, máquinas para inibir emoções e, quem sabe, até divinas verdades ilusórias... Você entende?

- Claro que sim. (Mas gosto de te ouvir). Ademais, há muito que repetem subconscientemente e eu ouço sem saber como reagir. Eles dizem: o Coração Humano é um Lobo Voraz.

- Eu lamento. Desculpe-me se tenho alguma culpa nisso. Muitas vezes fraquejei diante de escolhas contrárias, assim como diante de caminhos bifurcados e, reconheço, ofereci minha alma em troca da antevisão do melhor destino, voltei atrás ou, o que é pior, ocultei os caminhos.

Ao dizer tais palavras, Helena pareceu comover-se, o que tornou ainda menos nítido o ambiente e a fez sacudir a cabeça e fechar com força os olhos como que querendo acordar ou enxergar melhor o Lobo e os vultos que a cercavam. Em uma voz grave, entretanto quase inaudível, o Lobo lhe falou:

- Tudo bem. Mas não há que se maldizer dos caminhos e escolhas. Apenas não se deixe, como a maioria das pessoas, conduzir-se pelo medo. Quando isso ocorre, o que elas fazem? ELAS MATAM O LOBO.

Caminhando com o olhar perdido, e focando caoticamente as coisas, Helena visualizou Chapeuzinho Vermelho, ainda imóvel. Aproximando-se, Helena inocentemente expôs seu rosto à gélida respiração de Chapeuzinho que, abandonando seu olhar catatônico, mirou-lhe uma expressão inquisitiva ao mesmo tempo em que reacendeu seu pretérito sorriso de vitória. Helena afastou-se em movimento indicativo de fuga, mas deu-se conta de que, em verdade, apenas a expressão de Chapeuzinho mudara, permanecendo, de resto, imóvel como antes. Tal impressão deu coragem a Helena, que, em um só golpe, decapitou Chapeuzinho Vermelho com um afiado machado, o qual, nem se dera conta, tinha em mãos.

Com o sol passando brancamente pela vidraça da janela do apartamento, Helena sentiu sob si a maciez da cama. Mas Helena não ligava para a claridade. Ela ouvia sim a Joy emergindo radiante floresta afora: “Regozija-te! Regozija-te!” E, ao longe, o uivo de um Lobo a convidando para um passeio vida afora.

2008-04-18T06:08:00.000-07:00

Espaço aberto à contestações.

Favor, vos peço, não sejais demasiado justo, pois como disse Rubem Alves, assim sofreremos mais, eu e você que empunhará um rifle e apontará para minha cabeça, ou melhor, para minha boca costurada, e a tornará refém de seu próprio (des) argumento, tornando-a ainda mais diminuta e encapsulada.

(Denise Veras)

2008-04-18T05:29:00.000-07:00

Antonioni não conheceu Antônio
(Marcia Frazão)

Se Antonioni tivesse conhecido Antônio, certamente teria apontado para ele a câmera e um foco de luz. Mas Antonioni vivia lá pras bandas de Roma e o Piauí era tão distante que podia-se mesmo dizer não passar de mera abstração geográfica. Assim, ignorado por Antonioni, Antônio seguiu a sua vida de astro anônimo, lascando suor na lavoura e chupando manga nas poucas horas vagas que tinha.
Aos domingos, Antônio vestia uma calça rota de linho e, sem camisa, caminhava léguas até o cinema. Não entrava. O dinheiro lhe era tão abstrato quanto o Piauí para Antonioni. Mas não se avexava e, reconhecido do próprio anonimato, sentava-se no banco da praça e assistia a um filme que só ele via.
Quando a sessão terminava, Antônio esticava o corpo dormente de tantas horas debaixo do sol e, como quem não quer nada, acercava-se da saída do cinema só para assuntar as falações da fita. Assuntando ali e acolá, Antônio recolhia short cuts para as suas próprias fitas.
Quando retornava à fazenda, era recebido como um herói. Chegava bamboleando o corpo, exatamente como um cabra dissera que um tal de Jão Ueine fazia ao chegar numa vila, e mudo entrava num casebre de pau a pique, enfurnado numa grota bem nas margens do Poty.
Embora ele não permanecesse por mais de dez minutos dentro da casa, as pessoas acocoradas no terreiro o esperavam com a mesma paciência que esperavam a chuva.
Quando saía, Antonio vinha acompanhado da mulher emprenhada, dos noves filhos, de uma garrafa de pinga e de uma caneca de lata. Sentava-se num toco de banco e, entre um gole de aguardente e um suspiro, desenrolava a fita.
No horizonte abria-se então uma tela vermelho arroxeada, salpicada de flocos de nuvens que se recusavam a ir embora e dar lugar à lua e às estrelas.
Não sei se por infinita bondade cósmica ou mesmo por pura curiosidade, nesse dia a noite sentava-se sobre as águas do Parnaíba e de longe, lá da fila de trás, espichava os olhos para a tela avermelhada. E que tela! Que tela!
Com a língua sintonizada no girar do projetor que só ele via, Antônio arribava as sete saias de Mérilin Murrô com o bafo da lambreta alada de Oscarito e a aninhava nos braços de Grande Otelo, que além de sambista era também motorista de um avião dentado e bafento. O vilão, "o filho de uma égua que só serve pra atentar", era invariavelmente Clark Gable (Antonio tinha cisma com homem de bigodinho fino), que por sua vez já tinha matado de fome "a pobre da dona Escarléti".
Quando no céu roxo da tela as Três Marias e o Cruzeiro do Sul anunciavam um melancólico FIM, Antonio, bêbado, entrava na casa. As pessoas em silêncio, com um suspiro a aperrear a barriga, seguiam o rumo da noite a lhes apontar o sono.
Naquela noite Róliûde ficava bem pro mode das bandas de lá, entre Juazeiro do Norte e a Bahia. E não sei se por milagre de Padre Cícero ou por pura coincidência, um dia Antônio ficou sabendo que lá em Salvador um moço fazia um filme.
Vestiu a calça surrada de linho, arrumou a trouxa e tomou a estrada. Andou léguas, assombrado por Deus e o Diabo na terra do sol.

Quando por fim chegou à Bahia, Glauber Rocha, com uma câmera na mão e uma idéia na cabeça, fez de Antônio um astro. Um astro de fulgurante figura a figurar figurante. E, se não fosse pela morte que o tocaiou lá pelas bandas do Crato, Antônio teria chegado a tempo de se ver na tela das falações do final da sessão de cinema!

2008-04-15T06:02:00.000-07:00

Arca de Noé

Passei muito tempo pensando hoje, e conclui que o grande mal da humanidade é a boca. Lembrei que existe um trecho no Gênesis, na Bíblia, em que Deus afirma ter se arrependido de ter criado o homem, pois que estes eram (ou são?) muito cruéis, por isso ele resolveu aniquilar toda raça humana. Depois ele mudou de idéia, eis que surge Noé. É exatamente nessa passagem, em que Deus resolveu não destruir mais toda humanidade. Chamou então Noé e deu-lhe a missão de salvar um casal de cada espécie animal e colocar todos numa arca, arca essa que ele mesmo deveria construir e que deveria suportar 40 dias e 40 noites de chuva intensa, o chamado “dilúvio”.
É isso. Não, eu não sou nenhuma beata ou religiosa impressionada com o que diz a Bíblia, só acho que este é um livro muito interessante. Jesus também, esse era um cara legal.
Mas voltando ao início do raciocínio, pensemos, pois, como seria o mundo se nenhum homem falasse. É certo que possivelmente seríamos um planeta bem menos desenvolvido do que somos hoje, mas, o que é mesmo desenvolvimento??
Para uma análise coerente, primeiro estabeleçamos conceitos:
Então, o que é desenvolvimento? Segundo Houaiss (2001, p. 989) é o aumento da capacidade ou das possibilidades de algo; crescimento, progresso, adiantamento.
Sendo assim, podemos crer que o mundo, realmente, seria menos desenvolvido, por outro lado enfrentaríamos menos crises. A primeira guerra mundial talvez nunca tivesse acontecido, e a segunda não teria razão de ser.
Então, como seria a existência humana se todos se comunicassem através de sinais? Mas sem perspectivas históricas afirmando que isso já aconteceu, na idade da pedra lascada e coisa e tal..
Creio eu que o mundo seria menos aguerrido, muitos assuntos não seriam pautados, o que pode parecer ruim, por outro lado, as pessoas usariam bem mais os sentidos. Ou seja, seríamos seres muito mais sensitivos, o quer implica dizer que pensaríamos mais, nosso raciocínio seria mais ativo, pois que não perderíamos tempo com tantas palavras bobas, seria só o sentir. Sinestesia pura!
Fantasia? Talvez. É possível que nada do que escrevi aqui fosse, de fato, acontecer, mas como trabalhar com especulações é sempre muito subjetivo, e subjetividade é a palavra de ordem no mundo dos sentidos, então, por puro silogismo devo afirmar que num mundo sem palavras ditas oralmente, sem a língua, as pessoas seriam mais emoção e menos razão.
...Ou talvez esse seja só um desejo meu, o desejo de quem acha que gestos falam, palavras calam.

(Denise Veras)

2008-04-14T05:34:00.000-07:00

CULTURA POPULAR BURGUESA
OU
BURGUESIA NA CULTURA POPULAR?

É CHIQUE USAR VESTIDO DE CHITA

(D.Veras)

2008-04-10T07:04:00.000-07:00

No meu mundo faço arte
Sou possuidora de mim
Nos meus domínios faço testes

Para tentar imprimir,
Nas folhas em branco,
Meus coloridos sentir.

(Denise Veras)

Para Maria da Graça

2008-04-10T06:38:00.000-07:00

Pois que foi mencionado o texto de Paulo Mendes Campos, achei por bem colocá-lo aqui também.

PARA MARIA DA GRAÇA

Paulo Mendes Campos

Agora, que chegaste à idade avançada de 15 anos, Maria da Graça, eu te dou este livro: Alice no País das Maravilhas. Este livro é doido, Maria. Isto é: o sentido dele está em ti. Escuta: se não descobrires um sentido na loucura acabarás louca. Aprende, pois, logo de saída para a grande vida, a ler este livro como um simples manual do sentido evidente de todas as coisas, inclusive as loucas. Aprende isso a teu modo, pois te dou apenas umas poucas chaves entre milhares que abrem as portas da realidade. A realidade, Maria, é louca. Nem o Papa, ninguém no mundo, pode responder sem pestanejar à pergunta que Alice faz à gatinha: "Fala a verdade Dinah, já comeste um morcego?" Não te espantes quando o mundo amanhecer irreconhecível. Para melhor ou pior, isso acontece muitas vezes por ano. "Quem sou eu no mundo?" Essa indagação perplexa é lugar-comum de cada história de gente. Quantas vezes mais decifrares essa charada, tão entranhada em ti mesma como os teus ossos, mais forte ficarás. Não importa qual seja a resposta; o importante é dar ou inventar uma resposta. Ainda que seja mentira. A sozinhez (esquece essa palavra que inventei agora sem querer) é inevitável. Foi o que Alice falou no fundo do poço: "Estou tão cansada de estar aqui sozinha!" O importante é que ela conseguiu sair de lá, abrindo a porta. A porta do poço! Só as criaturas humanas (nem mesmo os grandes macacos e os cães amestrados) conseguem abrir uma porta bem fechada ou vice-versa, isto é, fechar uma porta bem aberta. Somos todos tão bobos, Maria. Praticamos uma ação trivial, e temos a presunção petulante de esperar dela grandes conseqüências. Quando Alice comeu o bolo e não cresceu de tamanho, ficou no maior dos espantos. Apesar de ser isso o que acontece, geralmente, às pessoas que comem bolo. Maria, há uma sabedoria social ou de bolso; nem toda sabedoria tem de ser grave. A gente vive errando em relação ao próximo e o jeito é pedir desculpas sete vezes por dia: "Oh, I beg your pardon" Pois viver é falar de corda em casa de enforcado. Por isso te digo, para tua sabedoria de bolso: se gostas de gato, experimenta o ponto de vista do rato. Foi o que o rato perguntou à Alice: "Gostarias de gato se fosses eu?" Os homens vivem apostando corrida, Maria. Nos escritórios, nos negócios, na política, nacional e internacional, nos clubes, nos bares, nas artes, na literatura, até amigos, até irmãos, até marido e mulher, até namorados todos vivem apostando corrida. São competições tão confusas, tão cheias de truques, tão desnecessárias, tão fingindo que não é, tão ridículas muitas vezes, por caminhos tão escondidos, que, quando os atletas chegam exaustos a um ponto, costumam perguntar: "A corrida terminou! mas quem ganhou?" É bobice, Maria da Graça, disputar uma corrida se a gente não irá saber quem venceu. Se tiveres de ir a algum lugar, não te preocupe a vaidade fatigante de ser a primeira a chegar. Se chegares sempre onde quiseres, ganhaste. Disse o ratinho: "A minha história é longa e triste!" Ouvirás isso milhares de vezes. Como ouvirás a terrível variante: "Minha vida daria um romance". Ora, como todas as vidas vividas até o fim são longas e tristes, e como todas as vidas dariam romances, pois o romance só é o jeito de contar uma vida, foge, polida mas energeticamente, dos homens e das mulheres que suspiram e dizem: "Minha vida daria um romance!" Sobretudo dos homens. Uns chatos irremediáveis, Maria. Os milagres sempre acontecem na vida de cada um e na vida de todos. Mas, ao contrário do que se pensa, os melhores e mais fundos milagres não acontecem de repente, mas devagar, muito devagar. Quero dizer o seguinte: a palavra depressão cairá de moda mais cedo ou mais tarde. Como talvez seja mais tarde, prepara-te para a visita do monstro, e não te desesperes ao triste pensamento de Alice: "Devo estar diminuindo de novo" Em algum lugar há cogumelos que nos fazem crescer novamente. E escuta a parábola perfeita: Alice tinha diminuido tanto de tamanho que tomou um camundongo por um hipopótamo. Isso acontece muito, Mariazinha. Mas não sejamos ingênuos, pois o contrário também acontece. E é um outro escritor inglês que nos fala mais ou menos assim: o camundongo que expulsamos ontem passou a ser hoje um terrível rinoceronte. É isso mesmo. A alma da gente é uma máquina complicada que produz durante a vida uma quantidade imensa de camundongos que parecem hipopótamos e rinocerontes que parecem camundongos. O jeito é rir no caso da primeira confusão e ficar bem disposto para enfrentar o rinoceronte que entrou em nossos domínios disfarçado de camundongo. E como tomar o pequeno por grande e grande por pequeno é sempre meio cômico, nunca devemos perder o bom-humor`. Toda a pessoa deve ter três caixas para guardar humor: uma caixa grande para o humor mais ou menos barato que a gente gasta na rua com os outros; uma caixa média para o humor que a gente precisa ter quando está sozinho, para perdoares a ti mesma, para rires de ti mesma; por fim, uma caixinha preciosa, muito escondida, para grandes ocasiões. Chamo de grandes ocasiões os momentos perigosos em que estamos cheios de dor ou de vaidade, em que sofremos a tentação de achar que fracassamos ou triunfamos, em que nos sentimos umas drogas ou muito bacanas. Cuidado, Maria, com as grandes ocasiões. Por fim, mais uma palavra de bolso: às vezes uma pessoa se abandona de tal forma ao sofrimento, com uma tal complacência, que tem medo de não poder sair de lá. A dor também tem o seu feitiço, e este se vira contra o enfeitiçado. Por isso Alice, depois de ter chorado um lago, pensava: "Agora serei castigada, afogando-me em minhas próprias lágrimas".

Conclusão: a própria dor deve ter a sua medida: É feio, é imodesto, é vão, é perigoso ultrapassar a fronteira de nossa dor, Maria da Graça.

Madrugada

2008-04-10T06:26:00.000-07:00

Às vezes me pego lembrando de diferentes épocas de minha vida. As lembranças mais freqüentes são as que ocorrem diante da tv, Quando assisto programas que, de uma forma ou de outra, me remetem à alguma fase anterior.
Fico lembrando, pensando no que já foi, em como as coisas se processam e no que aprendi. O mais interessante de tudo isso é que tiro conclusões, não é simplesmente pensar, pelo mecanismo de ação das células nervosas do cérebro, vai mais além...
A mais dura constatação que creio já ter inferido em todos esses anos foi a de que, quanto mais o tempo passa, mais exigentes nos tornamos.
Embora pareça um tanto óbvio essa conclusão, levei muito tempo para entender o que os mais velhos repetem para seus netos com tanta maturidade e segurança.
Tornamo-nos exigentes com o emprego, faculdade, ambientes, amigos, comida, roupas, perfumes..tornamo-nos exigentes com viagens, companheiros, conforto e, a pior de todas as pressões, tornamo-nos exigentes conosco mesmos.
Se olharmos cuidadosamente nosso passado perceberemos como era mais fácil nos satisfazer e o quanto nos tornamos injustos conosco, à medida que o tempo passa. Valhemo-nos de falsa obrigações, responsabilidades fantasmas para nos violentarmos, e estuprar nossos sentimentos, numa masturbação mental que nunca satisfaz.
Quanto mais velhos nos tornamos, mais dependentes do passado ficamos, deixamos de ser suficientes para nós mesmos e passamos a sofrer da síndrome de Sozinhez, aquela cujo neologismo pertence a Paulo Mendes Campos, em sua crônica “Para Maria da Graça”. Neologismo interessante para sentimento antigo, coexistente com a raça humana desde priscas eras.
É aquilo que sentimos quando estamos envolvidos em elucubrações emocionais. Algo parecido com a derrota de ter sido abandonado, largado a esmo, aos mals tratos da própria existência. Sempre depositando nos outros nossas expectativas de sucesso, amor, prosperidade, quando todas essas coisas dependem exclusivamente de nós mesmos. Pode parecer chavão, mas não passa da verdade.
Já dizia um velho ditado japonês “o tolo procura força nos outros, o sábio em si mesmo”.
Quando lavamos nossa roupa, cozinhamos nossa própria comida, mesmo que seja para dividir com mais alguém, ainda assim, a comida é só nossa, nosso alimento cozido por nós e para nós. É meio mágico. Solidão búdica. É para isso que costumamos ser impelidos pela lei da raça humana, sobrevivência do mais forte, lei da selva.
E que lugar é esse que vivemos senão uma selva? Onde os animais ferozes são as grandes empresas, despudorados políticos que coagem, ameaçam e amedrontam; ideologias de rebanho, argamassas televisivas que molduram e modelam comportamentos e pensamentos.
Vivemos num país em que a minoria elitizada manda e desmanda numa maioria pobre e somente desqualificada a propósito de interesses maiores, tudo isso de maneira vil, obscurantista e opressora.
Este, embora pareça, não é um discurso de oposição em plenos murmúrios eleitorais, é só o desabafo de alguém que já não consegue sentir prazer ao ligar e desligar a tv, não consegue sentir-se feliz e privilegiada por ser portadora de um ou mais diplomas de nível superior, é apenas a confissão de alguém, em pleno viço jovial, que sente-se tão responsável e tão inoperante em relação à realização da realidade quanto quaisquer outro indivíduo que esteja, neste exato momento, deitado numa rede se questionando sobre como será o próximo Big Brother Brasil.
Antigamente eu me bastava, hoje já não me basto mais.

(Denise Veras)